Campé au fin fond d'une brousse
Enfouis dans la nuit des temps,
Quelquefois florissant de moult épanouissements
Mais souvent en friche rocailleuses et épineuses,
Quelquefois bariolé de couleurs vives,
Souvent teinté de grisâtre et de brouillard,
Mon jardin secret n’a point de portail,
Même pas un petit portillon caché.
Il est fermé, clôturé, impénétrable…
A toi, seulement, j’ai voulu en donner l’accès.
J’y ai entamé une petite faille à peine lézardée,
Souviens toi, c’est par là que tu y es entré.

Nos rêves d’enfance imprégnés en nous,
S’enroulent autour de nos âmes,
Qu’ils ne s’estompent ni ne s’effacent
Et que jamais ils ne se fanent…
Cueillons-les avant qu’ils ne s’effeuillent.

La pensée du jour

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